Vogelmann era el apellido de mi abuela
materna
que era alemana.
Significa hombre-pájaro.
Las esculturas de Jorge Marín me
remiten a ello.
viernes, 30 de agosto de 2013
lunes, 26 de agosto de 2013
RUFINO TAMAYO
Siendo
hoy el 114 aniversario de su natalicio,
dejo
aquí mi homenaje en fotos
Recreación de su taller en el Museo Tamayo
sábado, 24 de agosto de 2013
BORGES
Hoy es el 114 Aniversario de su natalicio.
Les dejo uno de mis poemas favoritos.
Fotografía de Sara Facio
Fundación mítica de Buenos Aires
¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.
Fotografía de Paco Fernández
martes, 13 de agosto de 2013
NUESTROS DERECHOS SEGÚN PENNAC
1) El derecho a no leer
2) El derecho a saltarnos las páginas
3) El derecho a no terminar un libro
4) El derecho a releer
5) El derecho a leer cualquier cosa
6) El derecho al bovarismo (es decir a sumergirnos en la lectura hasta el punto de olvidarnos de todo lo demás... identificarnos con el personaje, en una palabra)
7) El derecho a leer en cualquier sitio
8) El derecho a hojear
9) El derecho a leer en voz alta
10) El derecho a callarnos los motivos por los que leemos
2) El derecho a saltarnos las páginas
3) El derecho a no terminar un libro
4) El derecho a releer
5) El derecho a leer cualquier cosa
6) El derecho al bovarismo (es decir a sumergirnos en la lectura hasta el punto de olvidarnos de todo lo demás... identificarnos con el personaje, en una palabra)
7) El derecho a leer en cualquier sitio
8) El derecho a hojear
9) El derecho a leer en voz alta
10) El derecho a callarnos los motivos por los que leemos
Fotos bajadas de internet
jueves, 1 de agosto de 2013
lunes, 22 de julio de 2013
GUANAJUATO Y SU TREN FANTASMA
Una ciudad que descansa sobre túneles que
son recorridos por los coches a velocidad de tren fantasma,
sábado, 20 de julio de 2013
domingo, 14 de julio de 2013
RAYUELA: 50 AÑOS
(fragmento)
Es cierto: quise ser la Maga. También
quise ser Talita y
Oliveira. Quise ser Traveler. Y el
bebé Rocamadour. Quise ser Julio
Cortázar y enamorarme en París
de las palabras, (…)
Sandra Lorenzano
Manuscrito de Rayuela
«Me encantan las rayuelas. Me retrotraen
a la tiza y al terrazo en el que solía dibujarlas. Mi abuela limpiaba el suelo
antes de que me pusiese a ello. “Espera, espera”, me decía. Si no tenía
paciencia suficiente y aún estaban húmedas las lozas, la tiza dejaba un trazo
más ancho y más oscuro que se avivaba al secarse. Esa progresión de intensidad
me parecía mágica. Dibujar el diagrama formaba parte ya del juego, por
supuesto. Un juego es una iniciación, y toda iniciación requiere un tiempo:
gestos que ayuden a centrar la atención.»
Chantal Maillard
(fragmento)
De cuadrado en cuadrado,
tira la piedra y salta
hasta alcanzar el cielo.
De cuadrado en cuadrado,
dobla el compás y mira
cómo tus piernas hacen
un cuadrado redondo,
un círculo cuadrado:
Ése el cielo, que está
tan a tiro de piedra
que eres tú con tus nueve
añitos, tus dos trenzas
y tu falda manchada
con restos de merienda.
Jesús Aguado
viernes, 5 de julio de 2013
SOL DE MONTERREY
No cabe
duda: de niño,
a mí me seguía el sol.
Andaba detrás de mí
como perrito faldero;
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
Saltaba de patio en patio,
se revolcaba en mi alcoba.
Aun creo que algunas veces
lo espantaban con la escoba.
Y a la mañana siguiente,
ya estaba otra vez conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
(El fuego de mayo
me armó caballero:
yo era el niño andante,
y el sol, mi escudero.)
Todo el cielo era de añil;
Toda la casa, de oro.
¡Cuánto sol se me metía
por los ojos!
Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
aunque haya nubes cerradas,
¡oh cuánto me pesa el sol!
¡Oh cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!
Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.-
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.
Los corredores tendían
arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas,
y la huerta en lumbre viva
se doraba.
Los pavos reales eran
parientes del sol. La garza
empezaba a llamear
a cada paso que daba.
Y a mí el sol me desvestía,
para pegarse conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
Cuando salí de mi casa
con mi bastón y mi hato,
le dije a mi corazón:
-¡Ya llevas sol para rato!-
Es tesoro – y no se acaba:
no se acaba – y lo gasto.
Traigo tanto sol adentro
Que ya tanto sol me cansa.-
Yo no conocí en mi infancia
Sombra, sino resolana.
a mí me seguía el sol.
Andaba detrás de mí
como perrito faldero;
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
Saltaba de patio en patio,
se revolcaba en mi alcoba.
Aun creo que algunas veces
lo espantaban con la escoba.
Y a la mañana siguiente,
ya estaba otra vez conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
(El fuego de mayo
me armó caballero:
yo era el niño andante,
y el sol, mi escudero.)
Todo el cielo era de añil;
Toda la casa, de oro.
¡Cuánto sol se me metía
por los ojos!
Mar adentro de la frente,
a donde quiera que voy,
aunque haya nubes cerradas,
¡oh cuánto me pesa el sol!
¡Oh cuánto me duele, adentro,
esa cisterna de sol
que viaja conmigo!
Yo no conocí en mi infancia
sombra, sino resolana.-
Cada ventana era sol,
cada cuarto era ventanas.
Los corredores tendían
arcos de luz por la casa.
En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas,
y la huerta en lumbre viva
se doraba.
Los pavos reales eran
parientes del sol. La garza
empezaba a llamear
a cada paso que daba.
Y a mí el sol me desvestía,
para pegarse conmigo,
despeinado y dulce,
claro y amarillo:
ese sol con sueño
que sigue a los niños.
Cuando salí de mi casa
con mi bastón y mi hato,
le dije a mi corazón:
-¡Ya llevas sol para rato!-
Es tesoro – y no se acaba:
no se acaba – y lo gasto.
Traigo tanto sol adentro
Que ya tanto sol me cansa.-
Yo no conocí en mi infancia
Sombra, sino resolana.
Obras completas de Alfonso Reyes, Tomo X, p. 144-146,
Fondo de Cultura
Económica, Primera Edición. 1959.
Ilustración de Rod Hodgson
Entrada dedicada a mi sobrina que ayer cumplió tres años.
miércoles, 3 de julio de 2013
KAFKA
Hoy hubiera cumplido 130 años
Siempre viaja conmigo
«El proceso» Ed. Losada, Argentina, 1946. Primera edición
en español. (arriba-izquierda)
Su letra en el manuscrito de «El castillo»
Proteže nejsem
nic jiného než literatura ”a nic jiného také být neumím a nechci“
Kafka deníky
“I´am nothing but literature
and can and want to be nothing else.”
Kafka dairy
«No soy más que literatura y no puedo ni quiero ser
nada más.»
Diario de Kafka
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